石阶还存着白日的余温，

桂花已把暗香缝进夜色的针脚。

月亮从东墙爬上来时，

带着瓦当的弧度，

像祖母当年别在鬓边的银簪，

微微颤。

我坐在树下，

香气突然浓得发苦。原来思念也有重量，坠在枝头，

把影子压成弯弯的弓。

风过时，满地碎金翻涌，每一片都驮着旧时的光。我伸手去接，

掌心却只落下，

薄薄的凉。

抬头望月，

月也望着我。

中间隔着那芬芳的桂香，

和一曲唱不完的故乡。

芝麻饼里的乡思

掰开芝麻饼的刹那，

整条老街在掌心化成两半——

一半是青石板蒸腾的暑气，

一半是油纸包不住的桂花香。

白芝麻细细碎碎，

像母亲当年洒在行囊里的目光。

咬下去，碎屑落在异乡的盘沿，

有的成了霜，有的成了信。

而最咸的那口馅，

永远是村口那株弯了又弯的谷穗——

替母亲，

把夕阳望穿。